andiamo con pazzi, con idioti ed ubriachi,
con donne vuote o di dubbia morale.
Mentiamo ai genitori,
giuriamo invano,
rischiamo la pelle e ci giochiamo i nostri sogni.
Attraversiamo la strada a occhi chiusi
con il primo che ci dà la mano.
Piuttosto che star soli
montiamo una grande farsa che chiamiamo AMORE
(così, in maiuscolo)
Tirando fuori conigli morti da un cappello a cilindro, mischiando le nostre carte con l’inganno e facendo trucchi scarsi davanti allo specchio
per non sbattere il grugno contro la realtà
e allontanare la paura
di rimanere soli.
Perché, per non esserlo, o per non sembrare che lo siamo
facciamo la fame, sperperiamo denaro,
sentiamo senza ascoltare,
abbracciamo senza accogliere
e ci trasformiamo in automi disperati
dimenticando quanto è bello sedersi ad aspettare che le cose, semplicemente, succedano.
L’odore di gelsomino delle notti d’estate e la scoperta inattesa di qualcosa di
autentico, che ci sorprenda alla sprovvista, privi di artifici, disadorni,
disarmati e tranquilli. Liberati di tutto ciò che pesa e schiavi dell’evanescente,
dell’etereo…
Lasciarsi andare…
Però piuttosto che star soli
anche solo per un momento
continuiamo a cercare e continuiamo a fingere.
Trucchiamo quel che si vede e quello che anche no,
per il timore che scoprano i nostri difetti
e la fragilità che si nasconde dietro di essi.
C’incalzano l’abbandono, l’angoscia e la fretta…
di modo che ci divora la notte e ci sorprende il giorno
quasi sempre nel luogo sbagliato,
dove un silenzio scomodo
(e un dolore nel petto)
ci rimprovera una volta e un’altra ancora
tutte queste stronzate che facciamo,
le une e gli altri,
adesso e sempre,
piuttosto che star soli.
*** Ana Elena PENA, disegnatrice e poetessa spagnola, Piuttosto che star soli, traduzione di Slavina, da Sangre en las rodillas (Sangue sulle ginocchia), 2014, blog‘malapecoara’, 27 febbraio 2014, http://bit.ly/1stk08H
Nessun commento:
Posta un commento