Solleciti. Acconsenzienti.
Inaspettata si palesa senza lecito domandare.
Gli impertinenti raggi del sole
trovano pertugio tra i bianchi addensamenti.
Trafiggono di lame il mare in tempesta.
Lesta si desta la cresta che, irascibile,
tenta di scuoterseli ad ogni infrangersi d’onda.
Là, dove la prospettiva si fonde e disorienta,
chi non si perde, ritrova la propria collocazione
caduca e divina. Mina, la vastità acquea, la certezza.
Ridimensiona la pupilla. La collera cessa.
S’annega l’arroganza. Danza l’umana piccolezza,
svelando fibre di coscienza omessa
per negligenza reiterata.
È il risveglio di inorganici sensi:
il pensiero, la poesia, il rapimento.
Null’altro che importi al Mare.
Null’altro che necessiti il perituro,
in ragion del quale, del tempo, la linea, là vi si confonde.
Ed è così, che Meraviglia si compie.
*** Stefania CONTARDI, scrittrice e poetessa, Il libro delle meraviglie, 'stefaniacontardi.it', 4 novembre 2019, qui
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